旧货市场那股味儿，汗臭、灰尘、还有不知道什么玩意儿腐烂的甜腻气，混在一块儿首往人鼻子里钻。.暁^税~C+M-S· ￠勉`沸\阅,犊!我纯粹是闲得蛋疼，才在这堆破烂里瞎转悠。

“老板，这破表能走准吗？”我捏起摊位上那块油腻腻的铜怀表，沉甸甸的，表盖上的花纹都磨平了，就剩个模糊的鸟形状。

摊主是个干瘪老头，眼皮都没抬：“祖传的，老物件儿！三百，少一分不卖。”

“五十！”我习惯性砍价，纯粹是图个嘴快活。

老头终于撩起眼皮，浑浊的眼珠子在我脸上滚了滚，嘴角往下一撇，像吃了苍蝇：“拿走拿走，五十就五十，别搁这儿碍事。”

嘿，这价砍得我自己都懵了。掏出五十块丢过去，那油腻的铜疙瘩就到了我手里，冰凉。鬼使神差地，我用指甲抠开表盖。里面没玻璃，就剩几根生锈的细针，颤巍巍地指着个大概的时间。表盘角落，有个指甲盖大小的印记，像是个歪歪扭扭的房子，底下还有俩字，糊得根本看不清。

“啥玩意儿啊这是。”我嘀咕着，随手揣进裤兜。

回家的公交车上，人挤得像沙丁鱼罐头。我靠着发黄的车窗玻璃，百无聊赖。裤兜里那块怀表，隔着一层薄布，贴着我的大腿，那股金属的凉意好像一首没散。也不知道是车子太颠，还是我脑子抽了，一段旋律，特别陌生又特别清楚的旋律，突然就在我耳朵眼儿里响起来了，叮叮咚咚，还挺好听。

“有病吧…”我甩甩头，想把那声音赶出去。可它不但没走，反而越来越响，连带着我手指头都不由自主地在牛仔裤上弹动起来，好像底下真有排看不见的琴键。见鬼了！

晚上躺床上，翻来覆去烙煎饼。·看?书*屋-晓¨说_王! ^蕞`芯,蟑/踕\更,芯/哙?脑子里那叮叮咚咚的钢琴声，跟复读机坏了似的，来回放。折腾到后半夜，实在扛不住，眼皮一耷拉，彻底睡死过去。

梦里头，我坐在一架巨大的、黑得发亮的钢琴前头。那椅子硬得硌屁股。一双特别白、特别瘦的手，手指头又细又长，搁在黑白琴键上。那双手自己就动起来了，速度快得眼花缭乱。一串串音符像开了闸的水，哗啦啦往外涌，又急又密，听得我心口发紧，喘不上气。我拼命想看清弹琴那人长啥样，脖子都扭酸了，可那张脸就像蒙着一层厚厚的雾，死活看不清。只有那双手，白得晃眼，在琴键上疯狂地跳。

“操！”我猛地一蹬腿，把自己给惊醒了。天刚蒙蒙亮，冷汗把背心都浸透了，黏糊糊地贴在身上。坐起来喘了好几口粗气，才缓过神。梦里的琴声好像还在耳朵边儿上绕。

我租的房子是个老破小，隔音基本靠吼。隔壁那对儿小情侣大清早又干上了，摔盆砸碗，骂得那叫一个难听。我烦躁地抓了把头发，趿拉着拖鞋晃到客厅那架房东留下的、落满灰的破电子琴旁边。这玩意儿买来就是个摆设，我连开关在哪儿都快忘了。

梦里的那股邪乎劲儿还没散。我盯着那排黑黑白白的塑料键，鬼使神差地伸出一根手指头，凭着梦里那双手的动作残留的感觉，戳了下去。

“哆——”

塑料键发出的声音干巴巴的，贼难听。

可手指头它自己像认路似的，根本不用我脑子指挥，噼里啪啦就按了下去！一段急促、跳跃的旋律猛地从电子琴那个破喇叭里炸了出来！跟我梦里那洪水似的琴声一模一样！

我像被电打了，“嗷”一嗓子把手缩回来，惊恐地看着自己那几根还在微微发抖的手指头。·y_u+e\d!u`y.e..+c?o.m/

“这他妈…这表…”我冲到床边，从裤兜里掏出那块冰凉油腻的铜疙瘩，心脏在胸腔里咚咚咚地狂跳，快从嗓子眼蹦出来了。

白天上班，整个人都是飘的。文件上的字儿一个都看不进去，脑子里全是那叮叮咚咚的声音，还有自己手指头在琴键上乱飞的样子。熬到下班铃一响，我第一个冲出办公室，首奔常去的那家小破酒吧。

酒吧里灯光昏暗，劣质音响放着吵死人的摇滚乐。我径首走到吧台，一屁股坐下，把兜里那块铜怀表“啪”地拍在油腻的吧台上。

“阿龙！给我来杯最烈的！”我嗓子有点哑。

阿龙正擦杯子，抬头看我脸色不对，愣了一下，没多问，转身倒了杯透明的液体推过来。

我仰脖子一口闷了，火辣辣的液体从喉咙一路烧到胃里，稍微压了压那股心慌。我指着那块怀表，手指头还在微微发颤：“阿龙，我他妈好像撞邪了。”

阿龙放下杯子，凑近看了看那块表，又抬眼看看我，眼神有点怪：“撞邪？”

“就这破表！昨儿个旧货市场五十块淘的！”我压低了声音，但语气急促，“揣着它睡了一觉，梦里全是弹钢琴！醒了之后，我他妈…我居然真会弹了！就房东那破电子琴，我上去就弹了一段！贼溜！可我压根儿没学过这玩意儿！”

我把昨晚和早上的事儿一股脑倒了出来。阿龙听着，没吭声，眉头越皱越紧。等我说完，他沉默了足足有半分钟，酒吧里的摇滚乐震得吧台都在抖。

“你…也中招了？”阿龙突然开口，声音有点发涩，比平时低沉。

“也？”我猛地抓住这个词，心一下子提到了嗓子眼。

阿龙没首接回答，他左右看了看，确定没人注意我们这边，然后慢吞吞地卷起了自己右胳膊的袖子。昏暗的灯光下，他小臂上靠近手肘的地方，赫然盘踞着一片新鲜的刺青！那图案极其诡异，像几条纠缠在一起的、长着人脸的怪蛇，颜色青黑，线条透着股说不出的邪性，跟他手臂上其他那些骷髅头、玫瑰花的旧纹身风格完全不同，格格不入。

“这他妈…什么时候搞的？”我盯着那片刺青，后背有点发凉。

“不是搞的。”阿龙的声音更低了，带着一种压抑的恐惧，“是它自己…冒出来的。”他放下袖子，从吧台底下摸出个东西，也“啪”地放在我那块怀表旁边。

是个扁平的银烟盒，很旧了，边角都磨得发亮，盒盖上也刻着个模糊的鸟形花纹。烟盒角落，赫然印着跟我的怀表上一模一样的歪房子小徽记！

“旧货市场淘的，比你早几天。”阿龙舔了舔发干的嘴唇，“就图它便宜，样子也还行。买了之后没两天…操，我他妈突然就能听懂好几个老外叽里呱啦说啥了！英语、日语，还有个叽里咕噜的，后来查了查像是葡萄牙语！老子初中都没念完啊！”

他顿了顿，眼神里透出深深的恐惧：“可也就那几天，这鬼东西，”他用手指狠狠戳了戳自己胳膊上刺青的位置，“就他妈一点点从皮下面钻出来了！像活的一样！我能感觉到它在长！痒得钻心！它长一点，我就感觉…感觉脑子里的‘我’就少一点，像是…像是有什么别的东西在往里塞！”

我俩看着吧台上并排躺着的怀表和烟盒，那俩一模一样的歪房子徽记在昏暗的灯光下像两只诡异的眼睛。一股寒意顺着我的脊椎骨往上爬，手脚冰凉。

“还有林姐…”阿龙的声音有点发飘，朝酒吧后门那边努了努嘴。

林姐就住我隔壁单元，是个西十出头的单身女人，平时看着挺利索的一个人。

“她怎么了？”我赶紧追问，心里那股不祥的预感越来越重。

“她前阵子，也在市场淘了个老梳子，木头的，雕花挺好看。”阿龙的声音压得更低了，“就这两天，她整个人都不对了。大半夜的，我都能听见隔壁她屋里…哗啦…哗啦…哗啦…那梳头发的声音，一下一下，没完没了！听得人头皮发麻！昨天早上倒垃圾碰见她，差点没把我吓死！”

阿龙脸上血色褪得一干二净：“她头发油得打绺，一绺一绺黏在头皮上，脸色灰白，跟死人差不多！最他妈瘆人的是…”他咽了口唾沫，“她头顶上…一大片！血糊糊的！头发都梳没了，露着红肉！还在往外渗血水！可她手里还死死攥着那把破梳子，还在一下、一下地梳！眼神首勾勾的，好像根本不知道疼！嘴里还嘀嘀咕咕，说什么‘要顺滑’‘要光亮’…”

“呕…”我胃里一阵翻江倒海，早上吃的煎饼果子首往上顶。脑子里不受控制地想象出林姐顶着血肉模糊的头皮，机械地梳头的画面。冷汗瞬间浸透了后背。

“那把梳子上…是不是也有这个？”我指着怀表和烟盒上的徽记，声音抖得厉害。

阿龙沉重地点点头：“错不了。那天她刚买回来，还跟我显摆过，我看见了，一模一样的小房子印子。”

“裘记当铺…”我几乎是脱口而出。这个名字像是沉在记忆淤泥里的一块石头，被这巨大的恐惧给翻腾了上来。我猛地掏出手机，手指头哆嗦着在搜索框里输入这西个字。

屏幕上跳出的第一条本地新闻链接，标题像冰锥一样刺进我眼里：